Другу. 2018
Я всегда хотела говорить о любви. О том, какой ее видишь ты. О том, что ты чувствовал, когда стены вокруг рушились, когда шепот пронзал будто крик сумасшедшего, когда ты думал, что ты и есть тот сумасшедший, который кричит в тот момент, когда онемел. Когда было столько условностей и правил, по которым нужно играть, но все рухнуло, как карточный домик, и все эти карты лежащие под ногами были одинаковые. Мне бы не хотелось знать, почему тебя предали, мне бы не хотелось знать, почему предал ты.
Я просто хотела бы говорить с тобой о твоей надежде, и молчать, когда ты осознаешь, что все представление о мире - твоя иллюзия.
Из памяти боль всегда уходит, это слишком живая энергия, чтобы таиться в том временном отрезке, где энергий уже нет, разве что пройдя трансформацию и оставшись откликом в сегодняшнем моменте, где ты сидишь один, зная сотни людей, помня десятки сцен смеха и слез, читая сообщения в телефоне о том, что на улице похолодало, а за 500 км от тебя снег тает, и как-будто держишь в руках всю цикличность собственной судьбы, и одновременно опровергаешь ее.
Я бы не спросила тебя: "С кем ты?"
Я спросила бы: "Как тебе там?"
Мастерски умеющая обладать и сеять энергию власти, я могу стоять на другом берегу и наблюдать тихо и молитвенно. Вечные крайности, но с ними и находишь баланс.
Я бы просто спросила: "Любишь ли ты?"
Потому что остальное - пустое. Остального просто нет.